图片发自简书App
也许是因为读了《月亮与六便士》，现实和理想渐渐变得清晰起来，以前总是模糊不清的界限，痛苦却使我的念头越发强烈。或许我早就该如此，我也应该早就料到会这样。
记不清在哪里看过这样一句话：
“作家不是喜欢写作的人，而是喜欢阅读的人，到了一定阶段，肚子里有一些不得不说的话，于是成了作家。”
毛姆也曾说:“作者应该从写作本身，从思想的宣泄中获得快乐；至于其他，都不必介意，一本书或成功或失败，或赞誉或诋毁，他都应该淡然一笑。”
很多时候我都在质疑生活该有的模样，究竟是该在迷茫的找寻中焦头烂额，还是应该在一成不变的规律生活里坐立不安。焦头烂额和坐立不安的理由难道不是来自于被撕裂的梦想？人一生最大的成就莫过于正在做着自己喜欢的事情，做一场美梦，看一场演唱会，冬天看雪，夏天吃冰。
或者，成为一个作家？
在看到这本书之前，这个想法一直躲藏在我的心里，躲在我遍布的血管中窥视着我，后来它跑到了我的鞋里成为了一颗石子，吹进我的眼中成了风沙。我多想面对它，可是我毫无办法。
后来我读了这本书，却感觉越发苦痛，我为我的迟疑感到羞赧，我甚至对于写作感到可惧，我在斯特里克兰的脚步中下坠，坠下高高的悬崖，在风中坠落，堕入深海中。
“如果我也能像斯特里克兰那样就好了”，我不止一次这样想，在看着这本书的无人的深夜，在四周围偶尔响起的马路上的汽车鸣笛中。
但还好，这很好，这苦痛使我快乐，如果这是思想的宣泄，那么我十分快活。
