男孩呼啸着跑过去，又跑过来，嘴里“呜呜”地。已经这样有一段时间了。

春天里极好极暖的阳光，给所有大地上感恩生命的万物注入新一年里无穷无尽的活力。院子里的香樟开了一树嫩绿的新芽，泛红的旧叶片便悄悄的随风归尘。树上照例栖了几只往年的鸟雀，反复哼着相同的旋律，不觉厌烦。

春天对于所有事物都是好的。孩子们在春光底下跑来跑去，跑出一阵风；年轻人并着肩有说有笑的往田地里去踏青。春日暖、懒、惬意温和。

可院子里临街的那扇小窗从未被美好的灿烂的热情春光照亮。

坐在黑洞洞的屋子中间的关先生正看着明亮的窗外，院子里有个男孩在不停息的跑来跑去，不觉疲倦。

关先生讨厌春天。春天温暖了屋外的世界，但也同时使他的屋子变得潮润润的。潮湿阴冷使关先生的腿更加的疼痛，也使他的情绪变得湿润，那些缠绕着的思绪和回忆像湿毛巾一样，轻轻一拧便能嗒嗒滴下水来。

关先生腿上搭着毛毯静坐，就跟以前一样，已经这样有很长一段时间了。枯瘦的手从袖口里伸出来，慢，又慢地抬上来，擦一擦浑浊不清的眼睛。手背深刻的裂纹里渗着几点晶莹。春色太刺眼了。

或许他是怕春天吧。一切都那么亮、那么新，散发出明艳的光，灼人的热，像一幅明丽的画，不能掺入任何暗色的无生机的色彩。

关先生感觉自己像一个污点，不大不小，却因这春色而格外显眼，令人皱眉。

是吧。谁都会讨厌这样一个人，总是一个人郁郁的，无缘无故地擦着泪水。明明拥有很好的屋子却偏偏使它阴暗，明明有了明媚的阳光却独自躲在这里。这样衰老成灰尘都不会有人来清扫，况且顽固又给他加上一把锁。

他曾经也喜欢过阳光、春天、鲜花、孩子之类充满活力的年轻的事物，可现在它们太不相称了，与他太不相称了。他适合一个人呆着，沉默着，用松动的牙齿咀嚼自己的过去。

关先生一个人坐着，这样很久了。

男孩还没累，他在跑着，仿佛是处在发电机转轮上的不知疲倦的小鼠，将春光点亮了几度。

他是在干什么？

无论干什么也与这个坐在另一世界里的人无关。

“我以前也跑，跑得飞快，一跑跑过子弹，一跑跑过饥饿，一跑跑过暴乱，一跑跑到现在，跑过了七十多年。现在走都走不动了。”

只能等着那一件件事从后面追上来揪住我，把我原来就跑不掉的命，还给我。

他觉得那些子弹、饥饿、暴乱等一切诸如此类的东西一下子坠住了他的心，封住了他的喉咙。

只一次屋内安静得连呼吸声也听不到。久久地，关先生吐出气来，长长地，想把心中郁结的所有的湿漉漉的东西全都吐出来，只落得个空落落的空心。

或许男孩在抓虫子吧。我那时也常看小女捉飞虫，她把它们关在狭小透明的瓶子里，看它们扑扇的翅，看腻了，再放出去。

关先生有一双儿女，大的男孩虎头虎脑，小的是女孩，机灵活泼。他们常给这个家庭带来欢笑。

可是我的儿女太小，还跑不快，他们迈着步子快速挪动，可还是太慢了、太慢了。或许是有什么在召唤他们吧，不然回去的脚步怎么能一下子那么快呢？就像那个男孩一样，跑得那么快，一下子就折返回来。可是他们不会再折返回来了。

关先生看见轰鸣的炮弹击中了街道，灰尘和碎石不停的飞着。然后男孩从废墟里爬出来，用手拨开浓厚的烟尘。

关先生看见了，男孩手里有根红线，直直地扯着。

男孩又忽然的瘦下去，矮下去，眼睛格外大，颧骨高高的凸出来。他拖着步子，艰难地把自己从碎片里拔出来。他手里握着红线，然后笔直的倒下去。

有那么一刻，关先生的心是近乎停止了跳动的。他看见自己无助的背影，瘦弱的身躯，弯下去，去拾那孩子的手。他有点惊讶，这逐渐冰冷下去的感觉怎么那么真实。

关先生打了个寒噤，枯朽的身体像锈坏了的合页，咔啦的响了一声。他看看窗外，男孩依旧在跑，嘴里呜呜的，手上扯着一根红色的线。

这红色的线。妻有过一件红毛衣，用的就是这红色的棉线？那是妻在秋天织的吧，接着是一个尤其漫长的冬天，妻整日穿着这毛衣从里忙到外，炉火上的水响了，接着腾出白色的汽水。不，妻的毛衣是白色的，该是白色的。什么时候记错了呢？妻没穿过红，连他们结婚时都没。

妻也跑得不慢，她虽是能干勤快的，到底是女人，跑不了那么久。稍不留意着，她就追不上我了，慢慢被她的跑过去的事拖着，最后竟也折回去了。折回去之后，竟也用那根红线牵住我好久。

关先生感觉指甲缝被什么塞着满满的，心也被这东西塞住流不出泪来。他又一次一遍一遍清理着指甲缝，异物感仍然没有减轻，似乎里面依旧塞着三十年前的泥土，和妻刚刚凝结的鲜血。就是那件毛衣上的啊。

关先生看见窗外有一个小小的坟，在男孩一遍一遍跑过的地方。坟上培着新土，似乎是刚刚胡乱的掩好的，连尸体都没有完全遮掩完，露出一小块红色的衣角。坟土却慢慢从里面被推开，里面的人虚弱的挣扎着，伸长了颤抖着的手去抓。可那什么也没有啊。关先生什么也没看见。

最终归于平静。

窗外的春色从樟树的阴影中漏下来，正泻入关先生的窗子，照得一小方明净。是男孩吧，跑出了这额外的春色。

那么去看看吗？

关先生头一次挪动了腿，慢慢地往窗口“跑”去，他还“跑”得动。

窗外，光秃秃的一片，地面上满是枯枝败叶，阳光惨淡的照在一滩积水上。

可关先生心存侥幸——“孩子，你在干什么？”关先生惊了一下，是一种不同于他苍老单薄的声音正从属于他的喉咙里产生。

男孩没有回答，直直的扯着一截红线，跑啊跑。

关先生不急，他知道他的时间比这男孩的要多。

于是他倚在窗台上默默的等着。男孩终于还是没有停下来说上那么几句。

可能他跑的时候说了，但他跑的速度太快了，话语又是轻得缥缈的东西，所以被胡乱吹走了，飘不到关先生的耳朵里。

男孩还是跑着，只是跑向了窗台。他保持着急速奔跑的脚步频率，将红线系在了关先生搭着的左手上，然后急速的跑开了，像是有什么在追他，让他不知疲倦的奔跑。

一会儿男孩就在窗外消失了。

关先生不急，他默默注视着这截红线，软塌塌的搭在他手上，不像在男孩手上一样直直的扯着。他用右手握住一小段。这根线慢、又慢地被来自窗外的一种力量拉扯着。关先生似乎是笑了，可被层叠的皱纹盖住谁也看不出来。

关先生顺着红线慢慢往外看，米白色的天空慢慢地、慢慢地在他眼睛里打开。

关先生是笑了。

红线远远的牵着，天边一只彩虹色的风筝。终于啊。我也该往回走了。关先生说。