“宁静的夜不忍心吞噬你曼妙的背影，
明亮的洁月模仿的是你的细腻。
啊！我的女孩！
你就在那儿，那儿。
化形于夜与琉璃月共同的舞台…”
罗伊伏在这张破旧的木桌上，拿着沙沙作响的笔，写着长长密密的诗。仿佛此刻只有木桌能明白罗伊这霎时溢出的思慕，但木桌也许也不明白——罗伊抱怨道——毕竟它在发出嘎吱嘎吱的难听的破旧声音嗬！
“得了得了，时间不早咯。我也确实该收工了。”罗伊喃喃道。他略有些不舍地看向手中因紧握而被染上手汗的笔，最终还是撕开了盯着它的眼神，把笔放回了破木桌下的抽屉柜里。
还没来得及合上被拉开的抽屉，罗伊便再次沉入自己的杰作与他的联想之中：
月光下，那个美丽的、拥有金色长发的女孩儿……微微地侧身，仿佛在看向他，又仿佛不是……她在看什么……在看什么呢？
“喂！喂！你这傻小子！不来帮我鼓捣工具，还在这鼓捣一文不值的本本了？快给我起来！”
这是来自罗伊父亲的喊叫。他父亲是个粗人，总不把文学当做个值钱的差事——相反，他觉得文学，真是一文不值的傻玩意儿。
紧皱着眉，罗伊的目光充满怨念，却只好乖乖藏起本子——要是再被父亲撇到，这本子或许就会被撕碎的。
“哎！下次见，我的女孩。”
