很久以前，看过这样一段话：

人的一生，要死去三次。

第一次，当你的心跳停止，呼吸消逝，你在生物学上被宣告了死亡；

第二次是你下葬时，人们来参加你的葬礼，怀念你的一生，在社会上你死了；

而第三次死亡，是这个世界上最后一个记得你的人，把你忘记；

于是，你就真正地死去了，整个宇宙都将不再和你有关。

所以，生命的终结不是死亡，而是遗忘。

就像史铁生在《奶奶的星》里提到，幼年时奶奶对他说过一句话：“人死了，就变成了一颗星。地上死一个人，天上就多一颗星。”

每当抬头看到星星，史铁生就会想起奶奶，星星在，奶奶便在。

思念的人永远不会死去，他们只是换了个地方，活在了人心里。

而清明，就是承载了这种思念的传承。

又是一年桃花开，又是一年春草绿，又是一年清明时。

白居易有诗云：“棠梨花映白杨树，尽是生死别离处。”

清明的底色里，带着一丝化不去的忧伤。

这一天最重要的一件事，就是上坟、扫墓、祭奠亲人。

我的家乡，河南西北边的一座小城，上坟的习俗是每年两次，一次是在清明前，一次是在深秋。

小时候，跟着父母去上坟，赶路的时候，他们往往会念叨起往事，或是追忆从前，或是感叹时光，言语间多伴随着几分感慨与唏嘘。

听着他们年复一年讲着相同的故事，心里多少有点不以为意。

到了地方，一家老小齐动手，一番砍枝锄草、翻沟培土之，把旧坟修缮一新，再摆上祭品。

每年的这个时候，父亲总是会领着我和哥哥辨识祖辈埋葬的地方。祖辈的坟头，在上世纪的平坟运动中都化作平地了，唯一能标识位置的只有一块石头和口口相传了。

在一套“点香，烧纸，磕头”的仪式之后，父亲总是会神情庄重的念叨一番，一是让逝者安息，还有就是保佑全家。

清明的时候我们把用白纸剪成的“纸穗子”挂在坟头上，父亲说，这是一辈辈传下来的，用来显示有子孙后来来上坟，香火没有断。

清明，就是一个能轻易拉扯出无数回忆的日子。

它让你记起你的来处，记起你的先辈，记起那些早已被时间抹去痕迹的过往和思绪。

曾经看过一句话：人这一辈子啊，只有站在了先人坟前，才真正想得明白自己的根在哪里。

我们行走在这人世间，就像风筝飘荡在空中，根，就是那条牵引着我们的线，给予我们前行的底气，和疲惫时的依靠。

中国人讲究“落叶归根”，无论你去了多远的远方，根在哪，魂就在哪，所以还有魂归故里这一说。

直到自己年岁渐长，当初讲故事的大人们，有些也已成为了别人口中的故事，才渐渐明白：清明，承载了无数思念和悲欢；扫墓，是我们对于先人的祭奠和思念和礼敬，也是我们心灵的寄托、情感的释放。

清明扫墓，不止是对死者的祭奠，更是生者给予自己的一场安慰。

说到底，死者在生者的人世间，是没有位置的，人间的烟火与他们已无瓜葛。

坟前一炷香、几张黄纸、那一摊烬余，寄托着生者的哀思，是我们沟通阴阳，遥寄思念最好的方式。

袅袅尘烟起，带着人间的悲痛与愁苦，风吹过，便也跟着消散。

对于中国人来说，清明节是一场集体心理治疗仪式。

今时今日，在互联网的发展如此迅速的时代，各种各样不同的信息无时无刻不影响着我们的生活，在这杂乱的碎片化的信息从中，大量的社交应用，消磨了彼此见面的热忱。

经过无数道动态私信时间线的切割，似乎再也没有倾诉的热情了。

而清明节的祭扫，是一种有规律性的看望，也是一种和已经逝去的亲人在情感上的连接方式。

通过一种回归的方式，让将自己的过去和现在联结在一起。

西方亲人死去基督教徒认为，死者会到上帝那里，所以不应太过悲伤。

而在中国，往往一个人的死去就意味着生离死别。

对于中国人来说，死亡差不多是最惨烈的离别，即便是对于逝者确实是一种解脱。

但我们无法在天堂相见，也无法在阴间等待。

此生缘尽，或许就永远无缘。

而每到清明时节，扫墓或许是我们和死者之间仅有的连接方式。

因此在所有团圆的时刻，都有一份悲哀在至亲的心中。

凡是经历着重要亲人去世，背负心理创伤重担的朋友，每到这个时候，悲伤如许，不知缘由。

林清玄曾说：“如果人能快乐的归去，死亡就不能杀人，反而是人杀掉了死亡。”

清明，是一个直面死亡的节日。

而我们，往往都缺少直面死亡的勇气。因为我们，永远也做不好与亲人永别的准备。

在我们的传统文化里，对于死亡总是讳莫如深。

4不吉利，所以4楼要被叫成3A；

死不能说死，要说“走”；

筷子不能直插在米饭上……

种种忌讳，表明了我们长久以来对于死亡的回避与畏惧。

清明最可贵的地方，就是它给了我们一个直面死亡、学习告别的机会。

平日里压抑惯了的大人，在清明节这天终于有理由宣泄情感，不必再努力扮演一个“情绪稳定”的成年人。
2500多年的儒家文化浸染之下，我们习惯了“克己复礼”，提倡“喜怒不形于色”，这固然算不上错，却也切断了我们倾诉的欲望和途径。

那些平日里无法倾诉的悲哀，唯有借着清明哀思的契机，才得以一股脑地倾泻出来，再不必担心别人异样的眼光，也没人再劝你隐忍，何其难得！

就像在外人眼中一向豁达、坦荡的季羡林先生，却也在90岁高龄回乡扫墓时，扑通一下跪倒在父母坟前，不住磕头。

回京后，他提笔写下长达2.4万字的《故乡行》，说：“娘啊，这恐怕是你儿子最后一次来给您扫墓了，将来我要睡在您的身旁！”

工作、生活的疲惫与压力，都且暂抛一边。

此刻，你只需成为你自己，清空心灵的垃圾，才可见柳暗花明。

记得一位长辈曾经说过一句话：“如果没有遗憾，也许我们也不会思念。”

伫立于坟茔之前，回想起亲人的一生，无论跌宕起伏，还是平平无奇，难免多少有些遗憾和唏嘘，但那都是最真实的人生滋味。

生老病死，自然轮回，不曾偏袒任何人。

我们无法左右生死，但总该坦然面对离别。

逝者已矣，生者如斯，好好活着，就是对死者最好的告慰。

从我们出生开始，生命就已定下了“分离”的基调——出生时与母体子宫的分离，步入婚姻时与原生家庭的分离，渐入中老年时与蓬勃生命力的分离……

如海子所说：“告别是通向成长的苦行之路”。

我们，就在这一次又一次的分离中成长，也在这一次又一次的告别中成熟。

每一次分离，都意味着人生翻过新的一页。你总要学会告别，才能过好这一生。

清明，就是让我们学会以爱告别，以爱相处。

一年一清明，一岁一追思。

经历过生离死别，才更懂得爱与珍惜。

告别不意味着遗忘，而是学会坦然接受遗憾，走向人生的新一段旅程。

清明时节，细雨纷纷，踏上先辈的泥土，在祭奠的仪式中，寻找最初的自己。

逝者已逝，而生者亦当各自珍重。

善视自身，则亡者慰莫大焉。

青石板上，履声阵阵，谁为之名？